Viste a la furibunda sangre darse,

en su belleza negra, y remontar

-sobre el calor idiota del asfalto-

las venas extendidas, las figuras.

Un Cristo con las uñas sobre el cuerpo,

y en los labios tremendos, las canciones

suspiradas por chicas que han venido

a mirar a la encarnación espléndida

que en la cruz y la esquina se movía

entre caminos y ambulancias blancas

-el cervatillo solitario en lance

a su inmortal desplante, sin peligro.