Mataderos

En la araña de caminos viales,

cachorros se morían por dar un beso

de buenas noches a la Noche,

el corazón del Fuerte tiene forma

de jardín Frutillita.

A la madre la llamaba la Luna: los hermanos,

pobres, están perdidos.

En el bosque –en el baldío- visten telas

tan cortas que los yuyos

les marcan las rodillas, van solos ¡qué flaquitos

de fierro y melodramas!

-Pero qué lindas las flores de caramelo en donde

se mueren. Tienen que gritar para que los vean

unas brujas podridas,

montadas en lobos locos que van

mordiendo y hacen reflejos

en el cuchillo

que los hiere. Les caen

pedacitos del amor entre flores

-son flores campanillas. Un reflejo.

Son muchas las heridas.

Enamoradas,

probaron los lobos y los novios, que hacen

rabietas porque les escribe cosas

en el lomo con el nombre de otro. El bosque

de Lugano es áspero

y lejano. Los cuentos

de hadas queman a las chicas enamoradas.

Los besos se les pegan en los labios,

cerecitas, el flequillo coraza

de color negro.

Ella es linda, con pintitas, y tiene

tachas en el cinturón, una remera negra

muy gastada que dice:

FEAR OF THE DARK.

Se hunde en un largo desmayo que aprovecha para

besarse con los chicos no muy lindos

o

lindos hermosos, "dormida o recién

despierta no importa". Yo quiero ser

su espejo, quiero ser tu espejo. Pálida

en un terremoto de los varones,

no tiene miedo:

la brutta muerte no se les parece,

y estoy negro de amor.

“Mil veces desmayada me cortaron

los ojos las lilas”.

Es de noche en el puente, es de noche

en todos los mercados. Y en la iglesia.

Clik, clik hacen los huesos de los muertos

cuando pasan caracoles, los más jóvenes

parecían guazunchos

entre espinos del Chaco.

Una animalada de pendejitos

y desvestidos en pandilla, esconden

fierros mágicos entre los altares

y en las copas de los álamos.

Las factorías de la carne tienen

olor espeso, envuelven el sueño de los hombres,

con cuchillos en mano,

en Mataderos. Están peor que un pajarito

mojado. Esperan que el día termine en el tajo

ebrio de la noche. Sueñan, están

soñando, y velan

las manchas del piso, rojas. Enciende

la carne su marcha, y deja el gancho

al fantasma del camión frigorífico,

estacionado en la plaza.

(La caperuza

del unitario

descuartizado.)

“Machito...", ahora la piba es el bosque,

y tiene la crencha rojo sangre (bloody sister,

Dorsnröchen). La piel y los huesos cruzan

la noche, el bloque mira la luna de los puentes

de Liniers. Sacudida

por la cultura, mancha el vestido.

Entre los árboles se mueven perros,

perros curtidos a las sobras. ¿Era

un bosque o las sombras de las curtiembres?