¿Viste a la furibunda sangre darse

un cervatillo solitario en lance

en su belleza negra y remontar

a su inmortal desplante, sin peligro

sobre el vapor sonoro del asfalto?,

¿los suspiros de chicas que han venido

a ver la encarnación de las esencias

que en la cruz de este día se movía

entre los prados de ambulancias blancas?

Fajaban nuestros pies las delicadas

briznas de un salmo viejo, y miramos

las raíces, las nubes con amor.

¡Qué extrañas, las figuras! Son espigas

derramadas en cien vasos de alcohol,

que en el baño se peinan y se arreglan,

frente al helado espejo fluorescente.

Estampita amorosa, en la llanura

les besa la mejilla, el mundo; es una

carroña,

el mundo es (¡ay!) una sangría.