diario en bicicleta (lunes 01 de marzo, 2010)

detrás de una fila de motoqueros en la avenida (en un mediodía muy político, comienzo de clases, pequeña marcha cta, inauguración de sesiones ordinarias), yendo al trabajo.

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para mi (para mi. ¿eh?), el espectáculo del fútbol se mantiene en una nostalgia varonera. un buen sol o lluvia, los cuerpos fuertes, una porción de terreno (en casa, alquilada o baldía: la tiera está entre esos márgenes).
7:25 es una canción sin palabras (¿un sentido destellante enervado, al revés?) acerca de -como dijo américo cristófalo- el ángel de la historia: cuando hay un resto que sobrevuela las luces, la cancha de "el secreto de sus ojos", mis escapadas del secundario a la cancha de independiente con una carpeta con fotos de the cure, los estadios de fútbol millonarios y todo se hace felicidad y lírica y abandono de la historia.

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hoy, antes de que me pidieran la mochila en un librería (¡así no se puede mirar tranquilo!), yo hojeaba "Monografías musicales", y como si mirara el final de una historia, quise leer el último fragmento del capítulo-libro dedicado a Mahler. me encontré con una frase que decía que la música es promesa de una vida sin angustia. y recordé a a este hombre cadavérico y enfermo, haciendo del temblor y temor de los länder austríacos (de la música) una figura de sí -abbado extraordinario-, pienso también en los intérpretes que sostienen con él esta pieza de amor y lucha por la tierra (al final, se ven las crines de los varas desatadas).

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¿qué es lo que me emociona y conmueve de Hölderlin? como jesús, ¿la ausencia de todo rasgo en común?

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el domingo, mi abuela cumplió 90 años. hay más diferencia en el mundo de mi hijo que en mi mundo y el de ella. había ese domingo una parra achicharrada por el sol caliente en la casa y una cantidad de resonancias imposibles de compartir (algunos colores, un resto de las miradas, el pasto que cambia -no es el mismo pasto que el de mi infancia-, y sobre todo: mi batalla por no caer en el desasosiego que ciertos signos personales dejados por el mundo llaman al sueño abandonado.

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quiero escribir poesía así: