Pasolini. Ópera bufa antes de la catástrofe

Vengo de escuchar a Mozart  (Le nozze di Figaro), y mientras escuchaba pensé en cosas lindas y en algunas cosas feas (porque uno no puede dejar de dramatizar). Y canté. 
La música de Mozart es la leche, la primavera, la gracia. 
Y me acordaba de estos versos de Poeta de las cenizas (P.P. Pasolini):

Llegamos a Roma,
ayudados por un lindo tío,
que me dio un poco de su sangre:
yo vivía como puede vivir un condenado a muerte
siempre con esa inquietud como una cruz,
-deshonra, paro, miseria-.
Mi madre tuvo que rebajarse a trabajar de criada por un tiempo.
Y ya nunca me curaré de este mal.
Porque soy un pequeño-burgues y no sé sonreír…
como Mozart…
En una película -que titulé “Pajarracos y pajaritos”-
intenté, es cierto, la ópera bufa, la ambición suprema de un escritor,
pero sólo lo conseguí a medias,
porque soy un pequeñoburgués
y tiendo a dramatizarlo todo.