AIRE ACONDICIONADO

Alcanza el cielo, la pradera

-oye, los poetas laureados no existen

luego de un yuyal inmenso-, quietas las nubes

pasan por la ventanillas

y el plástico crispado en la ruta

fricciona y electrifica

a mis dedos que se descargan

en la humareda y los huesos de la clavícula

-es el beso carnívoro, los labios

de la mirada muerta-viva-

se crispan y así, duritos

sobresalen de la espalda,

ahora, la curva desciende

unos metros bajo el nivel del mar,

se divide el camino, se desvive un carancho

que descubre la huella de un ratón

campero y otro animal languidece

en el arco triunfante de esta nave

pobre con aire acondicionado

en el piélago de la pampa curada y sintetizada.