El triunfo del amor

La rima è l'eredità messianica che Paolo lascia in eredità alla poesia moderna.

Giorgio Agamben

al eje fijas, rechinante rima,

con qué trabajo llegas a la cima.

Miguel de Unamuno

How dry time screaks in its fat axle-grease.

Robert Lowell

Me obsesiona la siesta, la de aquellas

jóvenes que practican el pellejo,

la superficie frágil, y en reflejo:

la delincuencia, de espalda son ellas,

en malla, ahora duermen y se celan

en el campo, el balneario donde velan.

En el amar, no pueden hacer casa,

ni en la nevisca, ¿nieve? Todos trapos

del sol, ¿qué nieve digo?, es teatro:

un perro frío al lado de la traza,

tibio el pelo a la témpera del rayo

solar, el campo blanco del desmayo.

Hay una misa-luz de pajaritos,

y no, otra vez: los bellos aparatos

que llevan los insectos, el maltrato

(la mariposa, el vello, los rayitos)

a la piel de las moscas, quemaduras

de la música, alas, veladuras

del chapoteo, amantes de las aguas,

en sincronía, chicas transparentes,

las tres de un madrigal que sirvientes

imitan con precisa brisa y fraguas,

ellas, blanquísimas de piel violenta

en una no-violencia, no-sangrienta.

Pieles blancas, son níveas en eriales

desmayadas con ojos bien abiertos,

el tapizado sucio en los desiertos

del sillón con figuras celestiales

mientras hacen jirones los vapores

donde viven los lobos, sus raptores.

Es rosa, rosa, rosa… un sistema

hídrico rosa -más rosado: nada,

no había- que sus venas donde nada

la floresta rosada de su gema,

como río amazonas refractario,

dejan rosa la lluvia, el insectario.

Los delfines y el arco-iris tocan

y coronan la selva tropical:

Nueva Brasilia de Rosa y Fatal,

costillas de flaquitas son que evocan

flotantes, los cimientos de los besos

falsos de lengua, se lucen en huesos

que resbalan, titilan en ardor.

Dejarán una imagen en enormes

piletas silenciosas, cruciformes,

la guerra de guerrillas del amor,

las sombras de la mente, transformadas

en los bichos de luz de las cañadas.